Nos estamos muriendo lentamente....

.... y a nadie parece importarle. Total "no existimos".
Si te encontraras con ella y te hablara de nosotros la tomarías por loca o, en el peor de los casos, de idiota.

No me importaría morir otra vez si eso fuera ya definitivo.

Eso es lo que digo y, en el fondo, no quiero. Aunque no quiera admitirlo, el anonimato de internet me permite decir abiertamente que me da miedo. No sé qué hay más allá.

Antes no. 

Mi último pensamiento antes de acabar aquí, fue de gratitud hacia la vida por darme por fin la muerte. ¿Y por qué? Bueno, porque pensaba que podía descansar eternamente.
Pero, ¡ah!, aquí estoy, ¿no? Y ahora que sé que, después de muerto, pueden suceder cosas, tengo miedo de dar otro paso adelante.

                                                                           ¿Y si caigo?

           ¿Y si duele?

                           ¿Y si me pierdo?

                                      ¿Y si...?

Y de esas preguntas saco respuestas que conllevan a más interrogantes.

                                                                                                                ¿Y si caigo en un vacío infinito más negro que las cuencas vacías de un niño en una habitación oscura.

                                                                                                              ¿Y si duele tanto que me tiro de cabeza al horror de lo incomprensible extremo.

                                                                                                         ¿Y si me pierdo y vuelvo a la eterna soledad.


Por eso tengo miedo. Y "miedo" es una palabra muy fea. Es tan fea que solo puedo escribirla.
Por eso ella hace todo lo posible por recordar. Ella también tiene miedo de perderse. De perderme y de perdernos.

Espera, ¿qué? ¿Victimista en un ambiente demasiado depresivo? No fueron pocas las veces que me lo han dicho. Pero ¿qué harías tú en mi situación? Esa es una de las pocas cosas que me mantiene medianamente coherente y que me ayuda a seguir hacia un punto inconcreto porque ya no tengo retorno.

Si bien un verso es palabras y materia, todos somos Verso.